In memoriam: Estos días azules, este sol de la infancia

Apenas transcurrieron tres horas, pero a estas alturas de la tarde ya era noticia por todo Collioure entre los exiliados españoles la noticia de la muerte del poeta. Pasadas las tres y media de la tarde del 22 de Febrero de 1939, Antonio Machado soltó la última bocanada de aire en la cama de un hotel.

Le esperaba un féretro regalado apoyado sobre un par de sillas en un velatorio improvisado, una bandera republicana cosida deprisa y corriendo, una tumba prestada y una oración fúnebre que remató el alcalde de Collioure con algunos versos del poeta.

Hacia menos de un mes que Antonio había llegado con su madre cogida del brazo, su hermano José y su cuñada Matea Monedero a la estación de ferrocarril de aquella villa francesa.

Y llegaron con lo puesto, doloridos de cuerpo y alma y un paraguas para cuatro, ni un céntimo francés, sin apenas ropa y fumando de prestado.

Preguntaron por algún hotel y un paisano les indicó el Buñol Quintana, donde acogían con cariño a los exiliados españoles.

Cuentan que lo último que dijo el poeta fue Adiós Madre, porque doña Ana también se moría a chorros en la cama de al lado.

Pero la separación fue temporal, ya que tres días después los dos se reunieron en el cementerio. El poeta fue a parar a una tumba prestada y su madre a una fosa común.

Antonio Machado, el poeta nacido en Sevilla, profesor en Madrid, enamorado en Soria y muerto en Francia, se subió a la nave que nunca ha de tornar y se fue como el mismo había presentido, ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.

Estos días azules y este sol de la infancia.

AUTOR DEL ARTÍCULO: José Javier Romera Molina, del que hemos publicado anteriormente  Las tres pensiones de Antonio Machado en Soria, así comoel artículo Sobre la casa camino al Mirón que acogió a Leonor y Antonio Machado